Melancolia
Todos os anos se repete.
O dia aproxima-se e a tristeza invade a alma como o vento Norte abre uma janela com a sua força imensa e descontrolada.
Tudo se torna cinzento, apesar de ser pleno Verão.
Surgem memórias à muito esquecidas, sonhos agitados imperceptíveis. A angústia consome o peito num aperto de dor que corta a respiração.
Queremos que passe rápido, que ninguém note nem lembre, para que não seja necessária a máscara de gratidão por fazerem recordar um dia que é desejados por todos, excepto por nós próprios.
Porque tem que ser assim este sentimento, porque não passa de uma vez por todas pela metamorfose?...deixa de ser uma feia lagarta, ganhando asas e voando no resplandecer da sua beleza conformada e assumida.
Não se explica, só se sente...
O dia aproxima-se e a tristeza invade a alma como o vento Norte abre uma janela com a sua força imensa e descontrolada.
Tudo se torna cinzento, apesar de ser pleno Verão.
Surgem memórias à muito esquecidas, sonhos agitados imperceptíveis. A angústia consome o peito num aperto de dor que corta a respiração.
Queremos que passe rápido, que ninguém note nem lembre, para que não seja necessária a máscara de gratidão por fazerem recordar um dia que é desejados por todos, excepto por nós próprios.
Porque tem que ser assim este sentimento, porque não passa de uma vez por todas pela metamorfose?...deixa de ser uma feia lagarta, ganhando asas e voando no resplandecer da sua beleza conformada e assumida.
Não se explica, só se sente...
Comentários
O afã nunca passará por ter que agradecer por essa vã preocupação, o verdadeiro afã é que se quer esquecer isso. Não sei o que é, mas não creio que as coisas se esquecem, resolvem-se e deixam-se absolver pelo tempo - resultando numa plenitude.